最后一年 #The Last Year v0.5.5 官方中文版[4G][SLG]

你拖着行李箱站在校门口的时候，风正从操场那边吹过来，带着青草和跑道塑胶混合的气味。这所学校比你想象的要旧一些，主楼外墙的瓷砖有些剥落，但门廊上挂着的那块木牌倒是擦得很干净，上面写着“东云台高等学校”。你低头看了一眼手机上的转学通知单，确认没走错地方，然后深吸一口气，迈进了那扇铁门。

这是你的最后一年。准确地说，是你高中生涯的最后一年，也是你在任何学校里的最后一年。之前你转过三次学，每次都是因为父母工作的调动，每次你都在刚记住同学名字的时候就收拾书包离开。这一次，父母告诉你“应该不会再搬了”，但你发现自己已经不习惯去相信这种话了。你只是拎着书包走进教室，在靠窗的最后一排坐下，把课本一本一本拿出来，动作平静得像在做一件熟练的例行公事。

前两周，你和周围人的对话基本停留在“借支笔”“作业交哪”“老师点名的时候帮我应一声”这种层面。你不太主动搭话，别人也不太靠近你。你心想这样也好，反正一年很快就会过去，到时候又是一个新的车站。

但学校这种地方，最擅长的事情就是把你不想面对的东西推到你的座位旁边。

第一次打破平衡的，是你座位前面那个叫杏子的女生。她总是第一个到教室，把窗户打开通风，然后在早读开始前拿出一本厚厚的笔记本写东西。有一天你起晚了，匆匆忙忙冲进教室，从她桌边经过时碰掉了一本她放在桌角的笔记本。你弯腰去捡，正好看见翻开的那一页上写着一行字：“如果再没有人发现，那我也许真的会消失。”

你愣了一下，然后把本子合上放回原处，像什么都没看见。但那天放学后，你留在教室里没走，等她回来拿忘记带的伞时，你轻声说了一句：“那本笔记本，如果你愿意的话，可以不用藏那么深。”

她站住，转过身看了你几秒，然后走到你旁边的座位上坐下。“你看到那一页了，”她说，语气像在确认一个事实，而不是在质问。你点了点头。她沉默了一会儿，然后开始讲一些平常没人会听的话——关于她母亲因病住院后的家庭变化、关于她每天夜里把闹钟调早一小时、关于她觉得自己“变成了空气”的那种感觉。

你没有打断她，也没有急着给出什么鼓励。你只是听着。她说完之后站起来，拿起那把伞，走到门口时回头说了一句：“明天我还会把笔记本放在桌角，如果你不嫌麻烦的话。”

那成了你们之间一种奇怪的默契。每天早读前的十分钟，她会翻开那本笔记本，偶尔写几行字，偶尔递给你看，偶尔什么都不写，只是把它放在桌角，等你瞥一眼封面上的日期。你发现她开始在笔记本里画一些很小的速写——窗外的树、操场上晾着的体育垫、教室后门那把总是关不严的锁。线条很轻，像是怕留下痕迹，但你注意到每一根线条都没有犹豫。

另一个让你无法完全保持距离的，是校园后方那棵老樱树下的长椅。你偶尔会午休时坐在那里吃面包，然后发现那里还有一个经常出现的人——住在学校隔壁的老人，姓黑田，据说是以前这所学校的校长。他每天下午会坐在长椅上看报纸，偶尔会对着空气说一句“这树今年花开得晚”或者“那窝猫又多了两只”。你一开始只是点头应付，后来某一次他忽然问你：“转学生，你觉得一所学校最重要的是什么？”

你被问住了。想了半天说：“不要让人觉得自己是空气吧。”

他看了你一眼，然后折起报纸，说：“这句话，你留着毕业典礼上讲。”

日子就在这些细小的连接中往前走。你依然不是那种会主动融入班级的人，但你开始能叫出前后左右同学的名字，开始在体育课上被拉进凑数的羽毛球对局，开始在杏子偶尔低头不语的时候，默默把她的笔记本往她手边推一推。

你发现“最后一年”这四个字带来的不是紧张，而是一种奇怪的开放感。因为知道时间有限，反而让人不太怕选错。你开始尝试一些以前不会做的事——帮美术课代表搬画架，参加了一次几乎没有听众的校园广播朗读，甚至在一个雨天，和黑田先生一起用旧伞布给老樱树底下的猫窝搭了个挡雨的顶棚。

某天傍晚，你站在教学楼三楼的走廊尽头，看着夕阳把整个操场染成橙红色。你想起刚到那天，你对自己说“反正一年很快就会过去”，但现在你发现，你已经开始害怕“过去”这个词了。不是因为害怕毕业，而是因为你发现自己花了那么多时间假装不在意，却在某一天忽然发现：那些原本只是路过的人，已经变成了你舍不得说再见的人。

杏子有一天在笔记本的最后几页写了一段话，后来她把那一页撕下来折好，塞进了你的课本里。上面写的是：“你说过不要让人变成空气。那你呢，你还要继续假装自己也是透明的吗？”

你折好那张纸，收进书包夹层。

你没有回答她，但你第二天早上早到了十五分钟，帮她把教室的窗户全部打开，然后坐在座位上，等她走进门时，朝她点了一下头。

东云台高等学校的樱花，在你离开之前还会再开一次。你打算认真看一次。

关键词：校园生活 转学生适应 高中最后一年 治愈系故事

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